Há coisas extraordinariamente simples que dizem muito sobre o ser humano. Uma bola é uma delas. Basta colocá-la no meio de um grupo de crianças e, quase sem ser preciso explicar nada, começa alguma coisa. Formam-se equipas, inventam-se balizas, surgem regras, discute-se uma falta, festeja-se um golo. E, por alguns momentos, pessoas diferentes passam a participar da mesma história.
Talvez por isso o futebol tenha adquirido uma força cultural tão extraordinária. Pouquíssimas linguagens conseguem atravessar com tanta facilidade fronteiras, línguas, classes sociais, idades e culturas. Num estádio podem sentar-se lado a lado pessoas que provavelmente nunca se encontrariam noutro lugar. Durante noventa minutos, uma cidade inteira, ou até um país, pode acompanhar o mesmo gesto, esperar o mesmo desfecho, sofrer e celebrar em conjunto.
Não devemos olhar para isto com superficialidade. Há no desporto uma verdadeira experiência do humano. Há corpo. Há inteligência. Há disciplina. Há criatividade. Há regras. Há imprevisibilidade. Há esforço individual e dependência dos outros. Há vitória, derrota, espera, frustração, superação. E há uma coisa particularmente rara no nosso tempo: para jogar é preciso aceitar que não fazemos tudo sozinhos.
O futebol é possivelmente uma das grandes escolas populares desta verdade elementar: ninguém ganha sozinho.
Mesmo o jogador extraordinário precisa de quem lhe passe a bola. O avançado precisa do guarda-redes. Quem joga precisa de quem treina, de quem prepara, de quem cuida, de quem organiza. E o próprio adversário é indispensável: sem ele, não há jogo.
O Papa Leão XIV recordou recentemente, na Carta A vida em abundância, que o desporto é uma experiência essencialmente relacional. A competição, observa o Papa, tem na própria origem da palavra uma intuição muito interessante: cum-petere, pedir juntos. Competir autenticamente não é querer destruir o outro; é procurar a excelência diante dele e, de certo modo, com ele [1]. É por isso que o desporto pode ensinar algo que a sociedade precisa urgentemente de reaprender: podemos procurar vencer sem deixar de reconhecer a dignidade daquele que está diante de nós.
Estamos diante de algo decisivo, pois o desporto também pode ser desfigurado e deixar de ser um veículo do que há de mais nobre no ser humano. O futebol contemporâneo atingiu uma dimensão económica, mediática e social impensável há poucas décadas. Movimenta multidões e quantias extraordinárias; constrói ídolos, cria marcas, influencia comportamentos, entra diariamente na vida de milhões de pessoas. Nada disso é necessariamente mau. O problema começa quando aquilo que é meio se transforma em fim.
Quando o negócio se torna o critério dominante, o jogador corre o risco de deixar de ser visto como pessoa para se transformar num ativo. Quando o resultado passa a justificar tudo, as regras começam a parecer obstáculos. Quando a vitória se torna absoluta, o adversário deixa de ser concorrente e torna-se inimigo. Quando a paixão deixa de reconhecer limites, a pertença transforma-se em fanatismo. Quando cada minuto é avaliado em audiência, visibilidade e rendimento, podemos acabar por esquecer uma pergunta muito simples: onde está a pessoa no meio de tudo isto?
O Papa Leão XIV coloca justamente esta questão no centro da sua reflexão: a pessoa deve permanecer no centro do desporto, também no desporto profissional e de alta competição. O Papa alerta para uma «ditadura do desempenho», para a mercantilização dos atletas, para o peso excessivo do dinheiro, do jogo de apostas, da corrupção e de uma cultura que mede tudo pelo resultado. E formula uma das mais belas sínteses da ética desportiva: o desporto deve ensinar que é possível «vencer sem humilhar» e «perder sem ser derrotado como pessoa».
Creio que é precisamente neste ponto que uma Laudatio de Fernando Santos deixa de ser apenas o elogio de um treinador bem-sucedido. Porque hoje não distinguimos simplesmente alguém que ganhou. Distinguimos alguém que procurou compreender como se ganha e para que se ganha. E isso é muito diferente.
Naturalmente, há vitórias que pertencem à sua biografia e que pertencem também à memória coletiva portuguesa. A conquista do Campeonato da Europa de 2016 e, três anos depois, da primeira Liga das Nações são momentos que já ninguém apagará da história do nosso futebol. O próprio júri deste Prémio recordou esses dois marcos ao fundamentar a escolha de Fernando Santos.
Mas há uma coisa curiosa nas grandes vitórias: depois de passar a festa, começamos a perceber melhor aquilo que verdadeiramente ficou. Ficou uma Taça, certamente. Mas ficou sobretudo uma experiência coletiva. Milhões de portugueses descobriram naquele verão de 2016 aquilo que o futebol, nos seus melhores momentos, consegue produzir: uma estranha fraternidade entre desconhecidos. Durante algumas semanas, discutimos menos aquilo que nos separava e aprendemos a esperar juntos. E no centro dessa equipa havia um treinador que insistia obstinadamente numa palavra: nós.
Para além do propriamente jogo jogado, havia qualquer coisa naquela equipa que se tornou evidente: sabia sofrer junta. Sabia esperar. Sabia acreditar que um jogo não termina no momento em que as coisas deixam de correr como desejávamos. Isso também é cultura e também é educação.
Um treinador trabalha com tática, evidentemente. Mas trabalha sobretudo com seres humanos. Fernando Santos disse há poucos anos, quando lhe perguntaram sobre o regresso ao trabalho num clube, que aquilo de que sentia falta era poder estar diariamente com os jogadores e «fazê-los crescer enquanto jogadores e enquanto homens». A expressão interessa-me muito: jogadores e homens. Porque a ética do desporto começa precisamente quando recusamos separá-los.
O Papa Francisco dizia aos futebolistas profissionais: antes de um futebolista há uma pessoa, com limites, méritos e consciência. E pedia-lhes que o homem permanecesse sempre em harmonia com o atleta [2]. É possível treinar músculos, automatismos, posicionamentos e estratégias e esquecer-se de formar uma pessoa. É possível produzir campeões e falhar seres humanos. E é possível, pelo contrário, fazer do treino uma escola: aprender a chegar a horas, aceitar uma regra, trabalhar quando ninguém vê, suportar a frustração, respeitar quem joga menos, reconhecer o erro, recomeçar depois da derrota, perceber que o talento obriga mais do que privilegia.
É por isso que a Igreja nunca olhou para o desporto como uma realidade periférica. Francisco chamou-lhe lugar de encontro, formação, missão e até santificação. Recordou que nele se aprendem generosidade, humildade, sacrifício, perseverança, alegria e sentido de equipa.
Mas há outro aspeto do percurso de Fernando Santos que este Prémio quis reconhecer, e que seria estranho silenciar esta noite: a fé. Não uma fé colocada artificialmente sobre o futebol, nem uma fé transformada em superstição. Muito menos uma espécie de explicação religiosa para a vitória. Aliás, provavelmente uma das afirmações mais interessantes de Fernando Santos sobre este assunto tenha sido feita recentemente, quando alguns jovens lhe perguntaram se Deus o tinha ajudado a ganhar o Europeu ou a decidir a entrada de Éder na final. A resposta teve humor e teve teologia: Deus não decide essas coisas, senão, disse, «o Vaticano era sempre campeão». E explicou depois aquilo que a fé realmente lhe deu: calma, tranquilidade e força para não sucumbir nos momentos de crítica e dificuldade [3].
Esta distinção é muito importante. A fé cristã não serve para manipular Deus em benefício dos nossos resultados. Deus não joga pela nossa equipa contra a equipa adversária. A fé não substitui a competência, a preparação, a decisão tática, o trabalho ou a responsabilidade. O que a fé pode fazer é transformar a pessoa que decide. Pode dar-lhe liberdade interior diante do êxito e do fracasso. Pode ensiná-la a não se identificar totalmente com o resultado. Pode ajudá-la a distinguir aquilo que controla daquilo que não controla. Pode recordar-lhe que há uma dignidade que nenhuma vitória acrescenta e nenhuma derrota consegue retirar.
Fernando Santos disse, há anos, uma coisa ainda mais simples: «Para mim a fé é, essencialmente, uma forma de estar na vida». Porventura esteja aqui o essencial. Uma fé que é apenas uma declaração perde rapidamente a força. Uma fé que se torna forma de estar reconhece-se no modo como alguém exerce o poder, trata os outros, atravessa a contrariedade, aceita os próprios limites, trabalha e agradece.
O percurso pessoal de Fernando Santos não é sequer a história linear de alguém que sempre viveu uma fé sem hesitações. Ele próprio falou publicamente dos muitos anos de afastamento e do momento em que, através de um Cursilho de Cristandade, reencontrou aquilo que descreveu como a descoberta de «Cristo ressuscitado». A partir daí, disse, assumiu um compromisso que procura renovar diariamente, consciente de que a própria fé continua pequena e precisa de crescer.
E acrescentou que a conversão passa sobretudo pela relação com aqueles que estão próximos. É difícil encontrar melhor critério.
No fim, não é muito complicado falar de fé quando tudo corre bem. A fé ganha verdade no balneário da vida quotidiana. Na maneira como olhamos para quem falhou. Na forma como reagimos quando somos injustamente julgados. Na possibilidade de reconhecer que também nós falhámos. Na fidelidade aos amigos quando já não precisamos deles. Na capacidade de distinguir convicção de arrogância. E também na liberdade de dar testemunho sem impor.
Há um episódio conhecido e muito simples. Quando treinava equipas que viajavam para o Norte, Fernando Santos pediu um dia que a habitual paragem para café fosse feita em Fátima. Entrou sozinho na Capelinha; os jogadores ficaram cá fora. Noutras viagens, alguns começaram a entrar. Depois mais alguns. Até que quase todos o faziam. Ele próprio sublinha: nunca lhes disse para irem. E conclui: «esta é também uma forma de dar testemunho». É difícil não reconhecer aqui uma inteligência espiritual importante. Testemunhar não é ocupar o espaço do outro. É viver de tal modo que o outro possa perguntar pelo que nos faz viver assim.
Também por isso considero particularmente feliz que o Prémio atribuído esta noite se chame Árvore da Vida. Uma árvore não se explica apenas pelos frutos visíveis. Há raízes que não aparecem. Há anos em que é preciso crescer antes de frutificar. Há tempestades. Há poda. Há estações em que parece que quase nada acontece. E, no entanto, a vida trabalha por dentro.
Quiçá aconteça o mesmo numa existência humana. Vemos os títulos, as vitórias, os estádios, as conferências de imprensa, as noites que ficam na memória de um país. Mas por baixo dessas coisas há raízes: família, amizade, trabalho, convicções, escolhas silenciosas, oração, erros, recomeços.
Depois da final de Paris, em 2016, Fernando Santos leu aos jornalistas um texto que tinha escrito semanas antes. Começou agradecendo a Deus por aquele momento e «por tudo» na sua vida. E, quase no fim, falou de Cristo como «o meu maior amigo» e agradeceu-Lhe os dons da sabedoria, perseverança e humildade para conduzir aquela equipa. Sabedoria. Perseverança. Humildade. Curiosamente, nenhuma destas virtudes aparece numa tabela classificativa. Mas sem elas é difícil construir uma equipa. E é ainda mais difícil construir uma vida.
Caro Fernando Santos: o Prémio de Cultura Árvore da Vida – Padre Manuel Antunes distingue este ano não apenas uma carreira extraordinária no futebol português e internacional. O próprio júri quis salientar uma vida na qual a fé cristã foi assumida publicamente com naturalidade, associada à entrega aos outros, ao sentido da comunidade e à defesa da dignidade da pessoa humana. E talvez seja este o ponto onde cultura, desporto e fé verdadeiramente se encontram. A cultura pergunta-nos que ideia temos do ser humano. O desporto põe essa ideia em jogo. E a fé lembra-nos que, antes do vencedor e do vencido, antes do treinador e do jogador, antes do adepto e do adversário, existe uma pessoa cuja dignidade nunca pode depender do resultado.
Leão XIV termina a sua reflexão sobre o desporto falando da «vida em abundância». E explica que ela não consiste numa acumulação de vitórias ou desempenhos, mas numa plenitude que integra corpo, relações e interioridade. O desporto torna-se então escola de vida quando aprendemos que a abundância não nasce da «vitória a qualquer custo», mas da partilha, do respeito e da alegria de caminhar juntos. Esta é também uma boa definição de uma vida conseguida. Não uma vida em que se ganhou sempre. Isso não existe. Mas uma vida em que aquilo que se ganhou não nos fez esquecer quem somos; aquilo que se perdeu não nos retirou a esperança; e as capacidades recebidas foram colocadas ao serviço de algo maior do que nós.
No futebol, como na vida, há um dia em que termina o jogo. O resultado fica registado. Mas aquilo que verdadeiramente permanece é outra coisa: quem nos tornámos enquanto jogávamos e o que ajudámos os outros a tornarem-se ao nosso lado. É por isso, caro Fernando Santos, que esta noite lhe dizemos muito simplesmente: obrigado pelo que ganhou. Mas, sobretudo, obrigado pelo modo como procurou estar no jogo. E na vida.
Muitos parabéns.
[1] Cf. Leão XIV, Carta A vida em abundância, 6 de fevereiro de 2026.
[2] Cf. Francisco, Discurso aos dirigentes da Lega Nazionale Professionisti Serie A e aos jogadores das equipas de futebol Juventus e Milan, 20 de maio de 2016.
[3] Fernando Santos, Intervenção no Agrupamento de Escolas Dr. Ramiro Salgado, Torre de Moncorvo, 13 de fevereiro de 2026, no âmbito de uma iniciativa dos Universitários de Comunhão e Libertação; cf. Diocese de Bragança-Miranda, «Missão dos Universitários de Comunhão e Libertação em Torre de Moncorvo», 13 fev. 2026. Disponível em: https://www.diocesebm.pt/node/6346 (consultado em 12 set. 2026).
